Der surrende Motor unter Julia Jacklins warmen, kraftvollen Rocksongs war oft beängstigend. Man sieht ihre Figuren meist murmelnd in einer Ecke, während sie sich auf etwas Großes vorbereiten oder sich über etwas Kleines zerreißen. „Ich weiß nicht, wie ich dich weiterhin lieben soll, jetzt, wo ich dich so gut kenne“, sang sie bei ihrem Durchbruch 2019 immer wieder Zerquetschenabwechselnde Betonung: „Ich weiß es nicht Wie dich weiterhin zu lieben“, „Ich weiß nicht, wie ich es behalten soll liebend you“ – bis das Gewicht erstickend wurde. Auf ihrem 2022er Album Vor Vergnügen, In einem Lied gab sie zu: „Ich habe versucht, von dir erregt zu sein/von mir selbst erregt zu sein oder irgendetwas anderes“, bevor sie sich in einem anderen eine rührende aufmunternde Ansprache hielt: „Ich werde mich heute Abend bewundert fühlen/Aufdringliche Gedanken heute Abend ignorieren.“
Auf ihrem neuen Album Das JuwelSie rezitiert immer noch nervöse Mantras: „Geh weg von mir, ich glaube, ich werde dich bald lieben“, singt sie ein gleichnamiges Lied. Ihre besten Songs – und im Laufe von vier Studioalben hat sie viele großartige geschrieben – kaut an einem einzigen Gedanken herum, bis dieser hart wird, und dieser Gedanke lässt normalerweise den Verstand gegen das Herz antreten: „Das Schwierigste, was ich tun kann, ist, es zu glauben, wenn ich sage, dass ich dich liebe. Das Schwierigste, was ich tun kann, ist, dabei zu bleiben und zu versuchen, dich zu überzeugen“, heißt es im Refrain von „The Hardest Thing“. Sie bevorzugt immer noch lockere, weitläufige Arrangements, die einen willkommenen Puffer gegen ihre scharfen, blutrünstigen Einsichten bieten. In ihrem Kopf zu sein fühlt sich immer noch an, als würde man Zeuge eines Familienstreits werden, während sich die Lieder immer noch so sanft anfühlen, dass man sich darunter verstecken kann.
Aber wenn man genau hinhört Das Juwel Sie werden hören, wie sich einige Dinge für Jacklin ändern. Oder, vielleicht genauer gesagt, Sie hören, wie Jacklin sich der Idee der Veränderung hingibt. „God“ erscheint zweimal in der Titelliste, und auch das Wort „Angel“ taucht auf. Für Jacklin fühlen sich diese göttlichen Signifikanten wie Synonyme für jede Kraft an, die stark genug sein könnte, um jemanden aus einem obsessiven Trott zu befreien. „Man muss manchmal ein Gott sein/Force the moment to change“, singt sie auf „God, Sometime“, gegen ein sanft psychedelisches Toben mit zwei Akkorden. Es ist eine poetische Umformulierung eines einfachen Befehls: Mach Schluss damit.
Über dem müden Bar-Band-Groove „If I Had the Hand of God“, der an Lucinda Williams‘ Autoräder auf einer SchotterstraßeJacklin versucht immer noch, da rauszukommen. Der unerkennbare Allmächtige ist hier nur eine weitere Metapher für all die Dinge, die man einfach nicht selbst machen kann Tun. Wenn sie die Hand Gottes hätte, würde Jacklin „durchatmen und meinen Vater anrufen“. Sie weiß, dass sie einem geliebten Menschen antworten muss, wenn dieser Probleme hat, anstatt hilflos zuzusehen. Sie hätte die Gnade, sich ihre Karriere anzusehen und in ihrem Bauch zu wissen, wann es an der Zeit war, sie zu beenden. Es ist natürlich eine Tatsache, dass sie nichts davon tut oder nicht weiß, wie man das macht. Das Lied beginnt und endet mit dem ergreifenden Bild von Jacklin, der „im Garten steht und versucht, nicht zu trinken/meinem Nachbarn dabei zusieht, wie er über der Spüle einen Pfirsich isst“. So hat sie sich in ihren Texten noch nie zuvor ausgedrückt: in der Ferne gefilmt, gestrandet inmitten einer größeren Landschaft.
