Ich kann mich noch an den Moment erinnern, als mir klar wurde, wie stark mein Gehirn durch die Werbung umgestaltet wurde. Ich unterhielt mich mit einem Freund, und obwohl ich mich nicht mehr an das Thema unseres Gesprächs erinnern konnte, begannen sie zu sagen: „Keine Kleinigkeit …“ Blitzartig explodierte eine Stimme in meinem Kopf: „…Zimtgummi erfrischt den Atem länger als Big Red.“ Ich habe den Satz nicht nur registriert; ICH gehört erlebte jeden Höhepunkt und jedes Tal der wogenden Kadenz des klassischen Voiceovers. Es war wie eine psychische Autovervollständigungsfunktion: 10 Wörter, die die Samstagmorgen-Cartoons meiner Kindheit so vollständig verdeckt hatten, dass sie sich nun in mein Unterbewusstsein eingeprägt hatten und beim geringsten Auslöser aufgerufen wurden.
Wenn sie lesen, nicken die Avalanches vielleicht weise. Die australische Gruppe (Robbie Chater, Tony Di Blasi und Andy Szekeres) hat ihre Karriere damit verbracht, sich um die Ohrwürmer zu kümmern, die sich in unseren Gedanken wühlen, und aus musikalischem Kompost grüne Gärten anzulegen. Jetzt, auf ihrem vierten Album, Keine schlechten Erinnerungengraben sich die Avalanches in die Klänge des Kommerzes ein: Jingles, Audio-Logos und Werbedialoge aus Jahrzehnten, alles zusammen mit den üblichen Eimerladungen Vintage-Soul und Easy Listening in ihren treuen Sample-Delic-Haufen geworfen. Das Ganze unterstreicht die wahnsinnige wissenschaftliche Entschlossenheit ihrer Suche und spielt sich vor dem Hintergrund von rasantem Lärm ab, der größtenteils mit Hilfe des Digital-Noise-Virtuosen Ryoji Ikeda komponiert wurde und von surrenden Festplatten und anderen ausrangierten elektronischen Spielereien stammt.
Der Spaß ist für die Avalanches selbstverständlich, aber wie all die gummiartigen Boings und Zaps und sprudelnden Limonadenspritzer bezeugen, hat die Gruppe noch nie so verrückt geklungen. Das Album beginnt mit einer ausgedehnten Abfolge von mechanischem Tuckern, Cartoon-Plinks und Corporate-Audiomarks, bevor es mit dem Daphni-artigen britischen Garagensprung von „Together“ beginnt, einer ausgelassenen Zusammenarbeit mit Nikki Nair, Jessy Lanza und Prentiss; Wahnsinnige Ausbrüche von Madison Avenue-Treibgut dämpfen fast jeden Song auf der Platte. Die Soundeffekte und Sketche dienen nicht nur als Trennzeichen; manchmal infiltrieren sie die Lieder selbst. Wenn ein jubelnder Whoa-oh-oh Der Refrain steigert sich in „Together“ zu einem Höhepunkt, genau dort, wo man den Drop erwarten würde, gibt es einen Moment der Stille, unterbrochen von summender Elektronik und einer Stimme, die „Toshiba“ anstimmt – eine Pointe mit versteinertem Gesicht, bevor der Groove zurückströmt. Auf einer belebten Tanzfläche mag der Name des japanischen Elektronikriesen unsinnig klingen, aber im Kontext des Albums, der so in das Gefüge des Songs eingewoben ist, deutet er darauf hin, dass nichts, nicht einmal das unbekümmerteste Herumtollen, vor der viralen Verbreitung des Kommerzials gefeit ist.
