Owen Williams hat das letzte Tubs-Album geschrieben, Baumwollkronemitten im Zusammenbruch. Aber je intensiver man sich den Katalog ansieht, desto schwieriger ist es zu erraten, was eine Panne ist und was nicht. Die unzuverlässigen Erzähler der walisischen Sängerin schwanken zwischen grimmigem Kummer und einem selbstgefälligen inneren Monolog, der grausame Dinge sagt, die man von einem Freund niemals akzeptieren würde. Sein Metier sind Scheiterhymnen, die zu klirrendem Folk-Rock untermalt sind, der kurz davor steht, die Scheune zu stürmen. Ihre düstersten Momentaufnahmen von Tragödien und Depressionen sind oft die lustigsten und gewinnendsten. Auf „Heaven or London“ von ihrem neuen Album, Hartes LebenWilliams stellt sich selbst als „Sänger einer Abzockband“ dar, der „sich in ein frühes Grab holt“, „Farmsimulator“ spielt und aus irgendeinem Grund behauptet, „für“ zu schreiben Die New York Times.“
Für einen Mann wie diesen gibt es keinen bewährten Weg zum Erfolg, und es ist unklar, ob Williams ihn einschlagen würde. „Ich will diese Tour nicht ausverkaufen“, singt ein anderer seiner Erzähler über das Duell zwischen Gitarre und Geige. „Ich will nicht mehr mit den Tubs spielen/Wenn du mich nicht liebst.“ Die Tubs gehören zu der Art von Band, die schon so lange auf Pech ist, dass „Down with Luck“ zu ihrem Manifest wird. Das Einzige, was es dafür gibt, ist ein Knaller in der kleinen Zeit: Schnell schreiben und aufnehmen, unzählige Gigs spielen, nach Amerika schlendern, vielleicht kurzzeitig zum Stadtgespräch werden. Es hilft, bei einem der größeren Indies zu unterschreiben; das neue Album ist ihr Merge-Debüt. Aber die ungewisse Reise, die vor uns liegt, wird dem Zufall und einer pathologischen Treue zu Indie-Pop-Prinzipien unterliegen: der DIY-Haltung, der Affinität zum Ruin und dem Glauben, dass die Liebe alles lohnen kann, aber wenn man Glück hat, wird es das wahrscheinlich nicht tun.
Wie bei vielen seltsamen Bands, die in London aktiv sind, geht die Sehnsucht der Tubs nach einer schmutzigeren, raueren Version der Stadt mit einer Abneigung gegen Musik einher, mit der man wahrscheinlich viel Geld verdienen kann. Es ist schwer, ihren romantischen Fatalismus von ihrer von der Technik zerstörten Industrie und den schrecklichen sozialen Bedingungen zu trennen. Die Früchte eines reichen künstlerischen Lebens kommen denen zugute, die offen für die Welt bleiben, was schwierig sein kann, wenn man bis weit in die Dreißiger ein Vermögen für eine beschissene Wohnung ausgibt. Geld hilft ebenso wie wahnsinniger Selbstvertrauen. Die Tubs scheinen, wie so viele blutrünstige Künstler, die 40 bis 50 Jahre zu spät leben, kaum Hoffnung auf beides zu haben.
Der Rest der Band konnte sich trotz all ihrer ramponierten Leidenschaft kaum gegen Williams‘ defätistische Texte wehren. Leadgitarrist Dan Lucas ist neu im Team – George Nicholls verließ die Band, um ein Leben in der akademischen Welt zu verfolgen –, aber seine Übernahme ist ein Meisterstück der Kontinuität. Wie sein Johnny Marr-verschuldeter Vorgänger dreht Lucas Pirouetten, macht Knierutscher und bespritzt die Tapete mit altbackenen Indie-Pop-Akkordfolgen. Seine Riffs sind Ausbrüche des Vergnügens, die in unzerbrechlichen Zyklen der Tradition enthalten sind. Gescheiterte Hoffnungen, ausgetrunkene Pints, erlittene spirituelle Verluste – all dies hat eine mythische Unvermeidlichkeit, von der handwerklichen Power-Pop-Rhythmussektion bis hin zu Williams‘ Texten. Die Songstrukturen widersetzen sich der Transformation und bekräftigen die melodische Ordnung, anstatt eine andere, unvorstellbare Ebene anzusprechen. Euphorie entsteht, wenn überhaupt, in der Wiederholung von Motiven.
