Lily Seabird hat eine lange Tradition darin, Schönheit an schmutzigen Orten zu finden. Ihr Künstlername entstand aus einer beleidigenden Abwandlung ihres tatsächlichen Nachnamens Seward: Ein Ex-Freund meinte verächtlich, sie sollte „Lily C-Wort“ heißen, bevor ein Freund sie eher mit einem „Seevogel“ verglich. Ihre letzte Platte, Müllbergwurde nach einer stillgelegten Mülldeponie benannt, auf der sie und andere Künstler ihr geliebtes Zuhause teilten. Auf ihrem neuesten, Lichtsphären auf dem Wegwählt sie scheinbar unerwartete Momente, um ihre raue, schrille Stimme gegen einen geradlinigeren, schönen Ton auszutauschen. Ihre Stimme klingt zum Beispiel nie kristallklarer, als wenn sie einen Titel beginnt, indem sie – mit äußerster Süße – über „Erbrechen bei Vollwertkost“ singt.
Der Ton kommt von ihrer Kindheit im ländlichen Pennsylvania, wo Seabird lebte, bevor sie zum College nach New York City zog. Die Kosten und die Größe der Stadt überforderten sie, sodass sie das Studium abbrach; Besser erging es ihr in den idyllischen Landschaften von Burlington, Vt., wo sie ein Wochenende mit einer Freundin verbrachte und beschloss, nie mehr wegzugehen. Mittlerweile lebt sie dort seit fast einem Jahrzehnt und ist Teil einer aufkeimenden Indie-Rock-Szene, zu der auch Greg Freeman und Robber Robber gehören.
Seabird hat eine besonders enge musikalische Beziehung zu Freeman; Sie waren frühe Cheerleader für die Arbeit des anderen und haben seitdem auf den Platten des anderen gespielt. Wie er nutzt sie die DNA ihrer Roots-Vorfahren, um einfühlsame, ausschweifende Rocksongs zu komponieren; da ist eine kleine Gillian Welch, eine kleine Adrianne Lenker in ihrer trägen, verlassenen Stimme; etwas Crazy Horse in den thrashigeren Breakdowns ihres neuesten Albums; etwas vage Springsteenisches in ihrer rauen Entschlossenheit. An Lichtsphären, Sie verfeinert ihre einzigartige Perspektive als Songwriterin, die stets bereit ist, im Schutt nach Hoffnungsschimmern der Erlösung zu suchen.
Verlust und Trauer sind seit langem in der Musik von Seabird verankert, darunter auch in vielen Liedern, die nach dem Selbstmord eines Freundes geschrieben wurden. Sie beschäftigt sich weiterhin mit diesen Themen Lichtsphärendenkt über „die große Kluft zwischen den Lebenden und denen nach, die es nicht wollten“ und singt von einem Geist, der „diese Hallen heimsucht wie ein Geist der Untoten“. Fast alle Songs des Albums beschäftigen sich mit existenziellen Fragen: „Welche Wahl gibt es, wenn es nichts mehr zu verlieren gibt?“; „Wie sind wir so weit von unserem Ausgangspunkt gekommen?“; „Werde ich jede Entscheidung bereuen, die ich jemals getroffen habe?“ Es liegt eine Leichtigkeit in der Art und Weise, wie sie ihre Zeilen ineinander fallen lässt – trügerisch gesprächig, aber bei genauerem Hinsehen erschöpfend, wobei das Gewicht ihrer Worte durch Lap Steel, Harmonium und Cello unterstrichen wird.
Oft stellt Seabird die Musik selbst als transzendente Kraft dar, als Antwort auf einige ihrer drängendsten Fragen. Bei „Slipswitch“ ist sie bei einer Show und denkt darüber nach, „aufzugeben und nach Hause zu gehen“, bis ihr jemand sagt: „Du bleibst hier und es wird Spaß machen.“ Und das tut sie, und es ist so; Von der Bühne aus, singt sie, „sah die Menge aus wie Engel.“ An anderer Stelle kommt die Transzendenz zum Vorschein, wenn sie eine Bedeutung jenseits von Worten findet: in der Beziehung zwischen ihrer Gitarre mit Fingerzupfung und Eliza Niemis traurigem Cello bei „Pennsy“; in der Art und Weise, wie sich die Band auf „Portal to the Past“ an ihre stimmlichen Akzente anpasst; im schmerzerfüllten, wortlosen Refrain von „Wahltag“; in den langen, mäandrierenden Outros mehrerer Tracks, die ihre Zwickmühlen zu bewältigen scheinen – sie wiederholen, drehen sie um und betrachten sie aus neuen Blickwinkeln. Vielleicht liegt es an meiner Vorliebe als Neu-Engländer, aber ich denke, man kann Seabirds natürliche Affinität für die Region in der stimmungsvollen Ausuferung der Songs hören. „Blackstar“ endet mit fast zwei Minuten wiederholter, niedergeschlagener Gitarrenriffs und gedämpfter Percussion, die sich kurzzeitig beleben, um dann aber sofort wieder einzubrechen; Es fängt etwas von dem Erlebnis ein, durch einen Wintersonnenuntergang im Nordosten zu fahren und zu erkennen, dass völlige Dunkelheit bevorsteht und es kaum nach 16 Uhr ist
